Crónicas de Chéfil

Valencia, primavera del 2005...

Un joven y prometedor investigador perfilaba los últimos flecos de su tesis. Yo, sin embargo, creo que nunca he sido prometedor, no sé si investigador y vamos a dejar estar lo de joven*. Y, definitivamente, no estaba perfilando los últimos flecos de mi tesis. A no ser que por últimos flecos entendamos dar con alguna idea novedosa para resolver el problema entre manos y redactar la tesis entera.

En cualquier caso, fue por aquel entonces cuando mi jefe me propuso pedir una estancia breve en el extranjero. Así adquieres experiencia, mejora tu currículum, contactamos con otros grupos de investigación, te perdemos de vista... Obviando la puyita, no me pareció mala idea. Yo nunca había estado de Erasmus, y había oido que, bueno, digamos que es una experiencia enriquecedora. Por no hablar de cuánto mejoraría mi currículum, claro. Así que quedó decidido. Además, a priori podía elegir destino y fechas a mi gusto. El porqué pudiendo ir a cualquier parte del mundo decidí venir a un país en que todo el puto día está lloviendo y se cena a las 6 de la tarde es una de esas cosas que jamás se podrá saber, como si la Tierra es redonda o plana o porque siendo la mejor del mundo de calle, la selección española nunca pasa de cuartos (¡Este año sí!).

En cuánto a las fechas, sí es más fácil explicarlo. A ver, me voy a Inglaterra, queremos que haga buen tiempo (optimista que es uno), así que primavera-verano está bien. No, espera, el mes de Agosto en España, que las vacaciones son las vacaciones. Además la Universidad estará cerrada. ¿Salir en Marzo? No me jodas, Fallas y Madalena hay que estar en casita. Ya que estamos, Pascua la pasamos por aquí también... Y voilà! Fechas decididas. Del 17 de Abril al 21 de julio. Es perfecto.

Es perfecto, es perfecto... ¡los cojones! Es que mira que lo intento evitar, pero hay veces que se me olvida que el mundo no gira a mi alrededor. Evidentemente, llegar a mitad de Abril a una ciudad con una importante población universitaria, digamos que no es la mejor idea para encontrar un sitio donde caerse muerto, como no tardé en averiguar. Y eso que la universidad dispone de un servicio de alojamiento bastante bueno. Al menos en teoría.

La odisea ya empezó para ponerme en contacto con ellos desde España con una bonita sucesión de emails:

- Yo: Necesito alojamiento. -Ellos: ¿De que curso te matrículas? -Yo: No, de ninguno, es una estancia breve. -Ellos: Pues, necesitamos ponernos en contacto con alguien. -Mi jefe: Que sí, que este pesao viene para acá. -Ellos: Toma, anda, rellena esto. -Yo: Toma, ya esta relleno. -Un bot: Este es un automensaje, por aquí esta todo el mundo de parranda. -Yo: Cagón la maaaaar. -Ellos: Que ya estamos aquí, que mira, que no hay alojamiento de la uni, te buscamos privado. -Yo: Lo que sea, pero buscadme algo. -Ellos: Pues va a ser que no hay nada, te tenemos en la base de datos y si encontramos algo te avisamos. Por cierto, yo soy soltera y te acojo en casa, ladrón, que me has robado el corazón. -Yo: No, no, que yo soy un tipo serio y voy a trabajar...

Resumiendo, después del orden de 10-12 emails y como 3-4 semanas, no saqué nada en claro. Y de las llamadas telefónicas, saqué menos. Bueno, sí, saqué en claro que mi inglés era peor de lo que pensaba, y una vez más, preguntarme que quién me manda a mí ir a Inglaterra.

Al final, después de todos los infructuosos esfuerzos, a fecha de 10 de Abril y con mi cuerpo al borde de la deshidratación por diarrea, decidí dejar de hacer sufrir a mi esfínter, reservé un bonito hotel por 3 noches y me dediqué a disfrutar de mis últimos días en España. Fue entonces cuando mis amigos y familia, que siempre están ahí en los momentos que más los necesitas, disfrutaron de lo lindo con las coñitas, que si en Sheffield había río, que si a dormir under the bridge, que si me ligara a una fea... Encantador.

Después del paréntesis de Semana Santa, volví a la cruda realidad. Ya os conté el viaje. Pues bueno, el primer día en Sheffield, después de hablar con mi jefe, me planté en el servicio de alojamiento. Teóricamente, las gestiones se hacían mucho más fácilmente en persona. En la práctica, me ofrecieron, como algo cojonudo, una habitación en un piso de 6 personas, propiedad de la uni, del que, para mi gran suerte, se había ido un tipo esa misma semana. ¡Oooooh! ¡Que suerte! Casi aplaudo con las orejas. También me dieron un bloc del grosor del Ogata (del Quijote, para los de fuera del departamento) y ¡ale! siéntate ahí y te buscas lo que quieras. Empecé a hojearlo... Había varios pisos de 6 personas con una vacante y cosas por el estilo. Nada que molara mucho. Al final me quedé con un par de teléfonos de pisos de dos personas que teóricamente estaban vacíos. Sí, me iba a salir un poco más caro, pero por lo menos no tendría que compartir piso con 5 estudiantes de 19-20 años, borrachos y encima ingleses. O con algún psicópata. A mí que me den mi pisito para mí y me evito líos...

Lo de llamar a los pisos fue cojonudo. No sé vosotros, pero yo cuando tengo que tener una "conversación trascendente", especialmente en inglés, mentalmente me construyo unas cuantas frases. Llegué incluso a apuntarme algunas. Pero además elaborado, ¿eh? En plan ajedrecista, barajando las opciones: Primero, le pregunto que si alquila el piso de la calle x. Cuando me diga que sí, le pregunto que si lo alquila por meses o por semanas. Si me dice por meses, le digo que querría entrar ya, que si tendría que pagar el mes entero. Si me dice por semanas le digo hasta cuando. Luego le pregunto que cuando puedo ir a verlo. Si me dice que hoy, le digo que no, que no puedo. Si me dice que mañana, le pregunto que como llego hasta allí. Luego hablamos del precio, y le digo que quiero las dos habitaciones. Vale, creo que está todo.

Riiiing, riiiiing. Yo: Good afternoon, ¿miss X? Miss X: Yes, it´s me. Yo: I'm phoning because of the property you are letting in X street. Is that available? Miss X: No. Yo: Vete a la mierda, zorra. CLONC. Media hora de detallado plan a la mierda porque la tía ya no lo alquila.

Para llamar al segundo ya no me lo pensé tanto. Además, la mitad de las frases me valían. Éste también fue un cachondo. -Yo: Mira, te llamo porque he encontrado tu piso a través de la Universidad. -Él: ¿De la Universidad? Uuuuuuy, es que no he tenido muy buenas experiencias. ¿Para cuanto tiempo lo querías? -Yo: Para tres meses. -Él: Nada, nada, por menos de seis paso de alquilarlo...

Llegué incluso a volver a llamarlo, en plan: Mire, he pensado en lo que me dijo, ciertamente comprendo que usted no quiera alquilar el piso a clientes de la Universidad, créame que le entiendo, tal cómo está la juventud hoy en día... pero tenga en cuenta que yo no soy un estudiante, soy un investigador invitado por la Universidad para una estancia breve... Joder, si se me saltaban las lágrimas de lo bien que me vendía. Pero nada, no hubo manera. También es cierto que el discursito en mi inglés macarrónico y tartamudeando pierde un poco...

Es sorprendente la capacidad que tenemos las personas (o por lo menos yo) de, según las circunstancias, cambiar de opinión respecto a algo. Después de un par de días buscando (y pagando el hotel) lo que me parecía una puta mierda, un piso compartido con otros 5, empieza a parecer no tan malo. Después de un par de días más, y viéndote "under the bridge", parece el palacio de Buckingham.

Así que, al final, al piso de la Universidad. Y la verdad es que estoy contento. Estoy a dos minutos del trabajo y a diez del centro. Tengo internet. La habitación no está mal, la podéis ver en mis fotos de flickr. Y oye, tampoco es que tenga que compartir piso con 5 ingleses. Estoy con 2 ingleses, un escocés y dos chinos. Mucho mejor, dónde va a parar...


* ¿Que quién es el joven y prometedor investigador? Oiga, yo que sé, pero alguno habría, seguro...

# posted by Emilio @ 4:06 p. m.